TR-49 es un análogo representado en cuatro dimensiones. A nivel superficial, es un juego sobre clasificar a través de un archivo de obras escritas y comentarios que te llevan a identificar decenas de extractos y documentos, todo con el objetivo de destruir una obra en particular. Sin embargo, bajo la superficie, se trata de una obra de arte que habla de forma furiosa y satírica sobre gran parte de nuestra realidad.
TR-49 te coloca en la piel de Abbi, una mujer que debe hacer frente a una computadora peculiar aparentemente construida a partir de chatarra, para identificar y eliminar un texto específico. Sin embargo, algo está muy mal en esta versión alternativa del Reino Unido; la guerra arde fuera, y por alguna razón encontrar una versión digitizada específica de un libro va a marcar la diferencia. Al inicio del juego tendrás aproximadamente la misma comprensión de cómo ubicar el texto esencial que de cómo pilotear un avión. Si has jugado Type Help o tal vez Her Story tendrás algunos instintos ya en marcha, sabiendo que basta buscar en la base de datos lo que ves y seguir adelante hasta que sus aspectos dispersos empiecen a unirse. También puede que te sientas inquieto por la fuerte sensación de que te has perdido algo. No lo has hecho. Sigue adelante.
No quiero seguir hablando más sobre lo que haces en este juego notable, porque todo lo que puede hacer es arrebatarte la misma sensación de una impotencia lentamente redimida que pude experimentar. Y no solo por el purismo de los videojuegos, sino porque esa experiencia es tan integral para gran parte de lo que trata el juego. Es seguro decir que tienes un archivo visual de docenas de textos (y notas de comentario acompañantes) para explorar, y que a medida que avanzas comienzas a emparejar títulos con documentos así como a acumular una colección de notas sublimes que se rellenan automáticamente, lo que te permite ir de inicio a fin sin necesidad de tomar un bolígrafo.
Es mucho más interesante discutir qué existe debajo de la mecánica de TR-49, la riqueza de significado que se puede encontrar al pelar la capa de barniz. A pesar de su ambientación de historia alterna, representada en un sótano antiguo y sucio, y de documentos principalmente de principios a mediados del siglo XX, este juego se siente increíblemente, dolorosamente relevante en 2026. No es una simple alegoría reductiva, sino un enredo extraordinario de analogías entrelazadas. Es tanto una pieza sobre la amenaza existencial planteada por el consumo mercenario de obras creadas por humanos llevada a cabo por una IA generativa como el peligro inmediato de un gobierno que se niega a ajustarse a la realidad, aunque también se podría interpretar como una obra sobre las complejidades del constructivismo, la epistemología y la relatividad lingüística. Caramba, es una gran máquina que devora libros. O simplemente podrías disfrutarla como un gran y complejo rompecabezas.
A medida que exploras los archivos aprenderás no solo sobre la progresión de escritos de una variedad de académicos y autores ficticios, sino también sobre la familia y las relaciones de las personas que construyeron la máquina que estás usando y los efectos que los textos archivados han ejercido sobre ellos. El juego recorre una cuerda floja increíblemente fina con una destreza enorme, entrelazando delicadamente el realismo mágico en un presente distópico que es demasiado reconocible. Te obliga a pensar. No solo a pensar en cómo resolver los acertijos, aunque por supuesto lo hace, sino a explorar ideas que quizá no habías considerado antes.
No voy a fingir haber leído sobre, o incluso haber oído hablar, de la relatividad lingüística y de la llamada hipótesis de Whorf-Sapir antes de jugar TR-49. Pero como resultado de jugarlo, y al necesitar descubrir un vocabulario para describir ideas que provocó, es a donde he llegado. Esa hipótesis es el argumento, si puedo simplificarla lo suficiente como para entenderla, de que es nuestro lenguaje el que determina nuestra cognición, y no al revés. ¿Eso es cierto? ¿Llega peligrosamente cerca de una especie de eugenesia lingüística? Una visión mágicamente realizada del concepto se describe en los textos de los artículos y publicaciones que descubres, y teje una ficción completamente nueva, una especie de linguo-punk del siglo XX, que critica y se dirige a la realidad apocalíptica del presente del juego. Y por favor comprende que lo hace sin autocomplacencia, sin ostentación, presentándolo en cambio como el zumbido de una máquina que solo te das cuenta de que estuviste oyendo cuando se apaga.
Hay una ironía en el hecho de que la mayor debilidad de TR-49 se manifiesta cuando intenta imponer su narrativa sobre ti con mucha más fuerza. Junto a la lectura de los textos y el descifrado de los códigos necesarios para descubrir más, también tienes la compañía vocal de un hombre llamado Liam, que guía de alguna manera a la asombrada Abbi sobre lo que necesita hacer (aunque principalmente diciéndole que su confusión (y la tuya) forma parte del proceso). Después de que Liam habla, un botón que se parece a un altavoz se ilumina en rosa, animándote a hacer clic para que Abbi responda. No está claro por qué tienes que solicitar las respuestas constantemente, y rápidamente se vuelve sorprendentemente irritante mientras intentas desentrañar las conexiones entre textos e inferir información a partir de pistas maravillosamente sutiles. En demasiadas ocasiones le grité a Liam que “se calle” mientras jugaba, sintiéndome obligado a entregar las respuestas de Abbi, teniendo que hacer clic interminablemente en el botón en lugar de en el documento que estoy desplazando, todo por una conversación que en realidad no aporta mucho.
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CITA DE LA CONTRAPORTADA
«Maestría linguopunk»
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TIPO DE JUEGO
Descubrimiento de documentos distópicos de historia alternativa
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GUSTÓ
Construcción de mundo extraordinaria (y deconstrucción), eventual sensación de sentirse increíblemente listo, música impresionante
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NO GUSTÓ
Liam hablando cuando intento pensar
Esto no es una crítica a la escritura y, especialmente, no a la excelente interpretación de voces; es solo que a menudo resulta tan incongruente con lo que intento hacer. Liam interrumpe cuando estoy en medio de un pensamiento, interfiere con mi flujo, y empecé a resentirme por ello. Hay un momento muy temprano en el que Liam debe apartarse de su micrófono, y Abbi entra en pánico sin él, pero yo estaba disfrutando de la paz y del silencio. (Aún resulta más molesto que las interjecciones de Liam superpongan al resto de la espléndida interpretación de las voces de los textos identificados que se leen en voz alta). Es una pena encontrarme tan irritado por los personajes principales con los que se supone que debo identificarme.
Sin embargo, como espero que sea obvio, este juego espléndido sigue valiendo la pena. Y para quienes, como yo, se sienten completamente abrumados por títulos como The Case of the Golden Idol y Obra Dinn, donde el volumen de información que se te pide manejar se convierte en ruido blanco para mi cerebro con TDAH, no experimenté nada de eso con TR-49. Le atribuyo esto a las notas sublime actualizadas automáticamente (ya las he llamado “sublimes” pero no hay una palabra mejor). No revelan nada, pero permiten ordenar calmadamente cientos de piezas de información dispersas.
Quizá ya sea hora de dejar de sorprendernos de cuán brillante puede ser cada nuevo juego de Inkle, pero todavía me gusta cuán diferente se siente TR-49 respecto a, por ejemplo, Sorcery!, Heaven’s Vault y Overboard!. Cada juego es una demostración extraordinaria de maestría del lenguaje, y TR-49 no es diferente. Excepto que es muy diferente, no menos por su paranoia sobre el poder del lenguaje, sus peligros potenciales, y de hecho los peligros explícitos de su explotación y censura. 2026 es un momento escalofriantemente perfecto para lanzar un juego sobre una máquina que aprende el contenido atomístico de los libros, destruyéndolos en el proceso.
